Я чувствую,как ветер Крапивинской Дороги шевельнул красную пыль на моем затылке.Нет,такой мне быть не хотелось бы.Этот перекресток безразличен,ему все равно,кто прошагает по его спине,и куда.Я хотела бы стать призмой.Лучи пересекутся в прозрачных острых гранях,разольются радугой.Или,пройдя насквозь,изменят свой путь и не растворятся в темноте бесследно,а осветят страницу книги.
Все мы Перекрестки.
И это жестоко,если не осознаешь,кто ты есть.
Что хорошо-зная,ты можешь помочь другим.
Что плохо-сам ты никуда не уйдешь.
Эта мысль-как чугунная гирька.Вот,выбросила я её из мягкого войлока мозга,быть может,станет чуть легче.А может,и нет.Ведь то,что было в предыдущем посте,не торопится исчезать.